El cuerpo relatado

Otra temporada, profundamente, entre medio de sueños arrebatos de nostalgia, sinsabores de la tarde noche. Pensar que es insuficiente, deseo es falta. Ausencia, invernal llegada del desvelo. Otra cosa sería ver que es posible la mañana el encanto de saber perder lo que no puede poseerse. Y sino interroguemos a las noches, pensar que queríamos detener ese tiempo magnifico en el cual no estaba agotado el intento. Alguna verdad percibida, sabés bien de que se trata, Y sin embargo acontece y devenimos en el error,  No hay nada que crezca en la aridez de un invierno de cemento. Escaleras sin apoyo, balcones sin acabar, eternos techos que se elevan y aplastan mis expectativas. No pude discernir, no pude saber quien era quien, y enfermé de desilusión.  Otra vez, de nuevo voy a intentar sacar un ala, volar un poco, no escuchar los relatos de pobreza que se meten en mi. Quien quiesiera sacar de aquí al mendigo que me atormenta.

El amor está en problemas, sentenciaba el sueño. Y por eso llamaste. Tocaste la espera y confundiste los tiempos, aun no, decías y no pudiste esperar. Entonces tocaste tu herida, removiste purulentas sensaciones y el desaliento, el desencantado plomo de la realidad cayó sobre la tierra. Manos vacías, bolsillos vacíos, otra vez faltaba el aprecio, y esa condición de pobreza insistente calmaba lo nuevo. Todavía no... La otra mañana unas flores amarillas elevaron su corola hacia el sol, y casi con el descanso necesario confundiste la tristeza con una breve sensación de bienestar, distraído, espontáneo. ¿Y las personas? nos reivindicamos o nos perdemos de vista, existe un para siempre, un para nunca jamás volver, el azar también hace lo propio y despunta humanidades terribles. Sería prudente un hechizo para andar estos días y cuando volviese a mirar de frente andar con la prudencia de las sabias reflexiones y no con la mirada húmeda de sensaciones temerosas de no ser nunca eleg