El cuerpo relatado

hondamente, espacios armónicos con el viento en la carita, tus dulces ojos en la tarde se refleja, el tiempo en la ventana por la que ingresa el mundo, de la que se emanan universos posibles. Sueñan las horas tener inherencia de tu risa, y se pierden los pensamientos ...que no falten ya las ganas de pensarnos aun ausentes... con los cielos mixturados con o sin la lluvia con las luces tenues.. con el verde y gris amanecido y que siga la promesa guardada, silenciosa, la que mira dentro del cuenco de los breves descansos, la del brillo inesperado, acariciando los lagos teñidos, color del deseo de respirar con las paredes de la casa que nos guarda de las tempestades que arremeten con la ferocidad del mundo.  Respirar el aire de la infancia que se ausenta y llega en la noche para recordarnos del tiempo inasible, pero recordarnos al fin el olor de la tierra, húmedad y una luz, pequeña, encendiendo todos los crepúsculos. 

Desconozco si hay una manera, la forma denudada de los cuerpos espaciales, me miran, me ven mirar. . -quisiéramos tantas cosas, ver tantas cosas, mirar por el ojo de las mañanas (de las mejores maneras de mañanas)- Desconozco cuál es la mejor manera, no es la posibilidad, la de tu estancia gris, la posibilidad es la estancia verdecida de menta, de irresistible menta! madurada en los rincones de una tardecita alejada, distanciada, de mediados de vientos, con la calidez de los sonidos manantiales del susurro familiar y una mirada brillante de fugaces ganas de devorar el mundo. Porque veíamos ansiadas permanencias en la existencia, aún no era la sequedad de lo exagerado del sol, para ese entonces ya debía ser río la propuesta de presentes, ahoras. Ojalá que seas presentes, ojalá que orades e inundes los surcos resecos de mis extrañezas, mis vagas formas de ser imprecisa; ojalá que reverdezcas la riqueza de tus ojos, manantiales de infancia. - Ojalá que escuche tu señal cuando quieras ll

también sucedía que el sol se había vuelto complicado mostraba su faz de incinerador de los cuerpos cayentes declinantes, un elemento toma la forma de una mirada ayer soñé con ventanas y criaba mundos paralelos en el medio de la casa los elementos se sumergen en las miradas buscando espacio espacio para ser y olvidando que el tiempo es el recorte posible de las cosas puesto que no hay humanidad más declinante que la que no se deja caer... rugido en las esperanzas quiebre de las letanías infortunios, fracasos vulnerada de todo el tiempo descuajando las miradas maldecida por las noches perdidas de certeza impedida de tus ojos por afán de sobrellevar un mundo cuando aun sabiendo que un mundo es la existencia más propia que todo universo es nuestro propio desmadre. vení a quedarte en este mundo que es sin casa quedémonos subyaciendo de tonalidades quedémosnos mirando la tarde que pronto viene te veo una noche te quiero una tarde y espero que las horas que siguen el v

¿Sobre la firmeza del sol? Quién serías, qué estarías haciendo... pues partiste de la noche para llegar llegar al tiempo de se diluye en sí mismo (muy a tiempo) para arribar al sueño que encierra novedades novedades de espacios contrapuestos habitados, deshabitados inmensa soledad, contra-cara del tumulto arrumbado bajo las lámparas. Y de la danza casi inmóvil de las hojas... quise decir de tu mirada volcada al silencio derramado, vuelto palabras silencio en los ojos que contemplan lejanías agudeza de las palabras que calan y aun así no ingresan al mundo conmovido por el movimiento de las noches tardías tardías de sueño y tempestad tardías de espera por un silencio que vuelve palabras la noche en que los brazos se antojan. Finalmente había perdido la noción del mar incipiente, despuntaba la hora espiralada las hojas concebidas, lo panales, el invierno perpetuado en un surco que abierto a los desastres naturales contemplaba, allá la tibieza asomada en el pr

Ah, pero dejarme descansar, dejarme dormir los soles como si no hubiera un tiempo determinado. Pero dejarme dejar de agarrar los sentidos, quería decir que en el final o en el principio, que me impresiona ver el río, que me despierto plena de cerca cuando los árboles, el verde, el sol ingresando en la mañana que despunta a través de la tela opaca que me cubre de la tempestad, me sujetan y nos podemos respirar, mutuamente. Y luego me viene a buscar una desolación ausente de palabras, me desnudo de vos, yo me quito la ropa ajena con premura, me quito las miradas de encima, hago como si, me disfrazo de parco discurso, me escondo tras los gestos que me separan del mundo. Y empiezo a entender, venía sola desde un último silencio, cuando rugían los pensamientos retenidos de un país que era cerrado, algo ausente incluso pero sosegado en el externo devenir. Un traje, una segunda piel para habitar el mundo (espacio entre la sensación y el mundo...un espacio para resguardarte) y el deseo de s

La espera, quedar quieto suspendiendo las acciones de un pensamiento. La espera es retenida, es caminar por la noche iluminada de los coches deambular por calles que fugan que se pierden a la deriva de un pensamiento, la linea recta de los primeros intentos, era tan sencillo como contar el entusiasmo de los inicios, la vida es retenida, no hay verdad en las partes desgajadas de proceso, cuando hablamos las otras noches, fue cuando no dijimos absolutamente nada decible, por eso nos colgamos de las sensaciones de un pensamiento que está comenzando a ser materia dislocada de la tierra, cuando pensaste, la otra noche, en ir hacia la premura, hacia esos inicios impulsivos, corrompidos de espontaneidad de tu miedo midiendo la valía del brillo de unos ojos, de tratando de ocultar ese sencillo sentimiento que a nadie contabas, susurrando, simulando con la voz el silencioso discurrir de los pensamientos, ¿por qué decir silente? por qué no asumir que ya está siendo observado todo lo que recae, s

Los espacios no son sólo aquellos que podemos evidenciar desde nuestro punto de vista, hay espacios que se configuran en el trazado de las miradas que convergen mientras es conformado. Decir de la constitución donde lo significante es hablar de algo entre las partes y decir que ese cruce conformado es relato, que se vuelve existencia transformando al creador en espectador, todo movimiento de las partes, todo es constituciòn de un cuerpo entre los objetos. Agente mas animado, la acción caracteriza, la preocupación es no devorarse, no hablamos de demarcar, de hacer un trazado, hablamos de estructurar una narraciòn, tiempo de la narración, el trabajo nuevamente se vierte hacia las concepciones temporales, a las deformaciones que arremeten, irrumpen, se instalan en los cuerpos y conforman sentido, un sentido que se deshace con la forma pero aun así se sigue detectando en él su material, su mínima significancia. Hablamos de construir un espacio reconocible, para poder develar la narración,

que con esa claridad determinante dice: soy sola, que vuelves a ver los colores cálidos de la tarde que con esa persistencia indeclinable dice: estás solo, que te sumerges en aguas parecidas al cielo de un arroyo patagónico. sí llegamos a mirarnos te prometo que vuelo tan alto que toco las copas de los cipreses, de los viejos robles- mientras toco con mi esperanza de ave las altas rocas que enaltece la pendiente del cerro- sí llego a tocarte las palabras, te abrazo de todo alrededor de eso divino que al fin se encuentra. y  qué de las primeras canciones... y qué de esas primeras dudas de dobles sentidos que se llevaron las tardes con los ojos entornados hacia una ventana que repite cielos dentro de cielos... y qué de todos nosotros que habiendo crecido juntos, habiendo descubierto el Rio Areco para los niños (los que eramos paisaje) ... nosotros y luego las horas sucediendo en la lejanía por las culpas culturales. y qué...sí  en una noche más, de huidas sensacionales, te enc

Mientras tanto, las sensaciones sucediendo inmediatamente desprendidas de cualquier objeto sucedidas de cualquier reacción. No sabe bien que decidir ni siquiera sobre que decidir pero algo hay detrás de la mirada que pretende desde hace siglos. Pensando en esa hora escuchando la voz que era de madre pero era del  reclamo a que se debía la existencia? Las cosas no tenían valor inherente - la casa puede caer- los días van a ir sucediendo, aunque el llanto, aun tu ruego..                                dejaste de importar. Es necesario, dejar de importar para volver a intentarlo... pero la existencia? esa caducidad de todo. El engaño, pensar la sospecha, realmente no hay real. Sucede que se agotan algunas fuerzas, se agotan en la contemplación de las versiones mejoradas, nada importa realmente tanto, solo son sensaciones que llevan al ave del cuerpo al rio, direcciones ondulantes, hondonadas del paisaje de tus años, que decaen con la pendiente y asoman a un cie

Te mirás las sensaciones,  hay algo tan certeramente semejante... camino, hondonada descubierta detrás de las ruinas marginales de tus expéctativas. De ladrillo envejecido son las grietas de sencillez en las formas. Las ruinas despliegan una historia invisible evidencian teatralidades. Ya ves...no hay nada conforme de una vez todo es mudanza y preludio. Cordel de púrpura, espacio abierto, la noche detrás mientras lo infinito de tu mirada siga subyaciendo en las largas horas de mi tiempo.

Trataba de salir de los conceptos- hacerlos más aun-. Se produjo el sueño de bienestar -recostado sueño- con rostro, sonrisa y dirección. Se abrió la boca para decir yo ,  eso leía, consumiendo las perpetuidades del ocaso, poniente del cual se sabía que pensar. El descanso debía llegar entre el hombro y el pecho, allí donde psiqué despliega sus alas y sus aberraciones. Nada conduce tu herida, son eso surcos en los que por momentos se ve reflejada con toda potencia la simbología de un sentir cotidiano que es en acto y no, cuyo unico modo es la irreductible vacuidad. Llorar, decir deseo, llorar por no poder hacer deseo, porque deseo se ausenta, es rostro en un sueño, es tibieza creada por cavilaciones. Entonces el cuerpo - llanamente- por el suelo -llanamente- por el borde de las cosas y los conceptos, por la continuidad de la piel, por recorridos que trazan trayectos que indícan singularidad...mientras sigue deslizandose ese espacio deseado entre el hombro y el esternón, espacio de t

La casa está desordenada, la gente está sonriendo la casa se va poblando de amores eternos la infancia viene de visita a iluminar los rincones oscuros, como abrir la puerta de un espacio dentro de otro espacio que no se sabe si es verdad o si es tan sólo posibilidad. El patio está desordenado, las plantas esperan el color de las paredes las ventanas quieren su lucir de nuevo carmín el tiempo para ayudar a sacudir las hojas bajo el sol, el invierno que se anuncia prematuramente y los ojos que sueñan con reparar los rincones rotos de una historia. La cocina de celeste y negro presenta los nuevos aromas y crece lo verde en pequeñas macetas un tragaluz emite la luz del día y nos invita a recordar que afuera se proyecta dentro una madre que viene con su mano tibia a acariciar una tarde en que sólo pensabamos en dormir dormir, para olvidar, dormir para dejar que pase. Despertar y ya no estar tan solos con la melancolía de una tarde donde no hay por donde abordar la tarde ab

Eras quién querías ser... cuando borroneabas los bordes de tu existencia, (ibas desapareciendo en la pesadumbre ajena) cuando te desaparecías quedaban dos vacíos por llenar.

Por que lo que ves es lo que hay.... No dejes de querer, de querer, de querer, porque lo que ves es lo que hay, Seguï viajando sola. Supe de nada de nada de nada, quise construir verdades, carentes de de referencia, construí con pedazos de una tela, con herrajes viejos, construí porque los otros me hablaron, pedazos de mi que se deshacen cayendo por las viejas paredes de mi corazón. Seguí construyendo hondos caudales de nada, de nada, de nada....las ganas solo de nadar, de mirarme y ver, de decirte gracias. Construí un dibujo con una birome prestada que nunca iba a ser mía, yo tenía un pedazo de lapiz que atesoraba dentro de un bolso que me había regalado alguien que ya no estaba entre los vivos de mis sensaciones. Construí amistades con pedazos de las telas de los otros que ya eran del pasado que ya habían sido pedazos de mis lapices amanecidos en un sueño que tenía los pedazos de mis casas cayendo bombardeadas de ladrillos que caian detrás de la infancia. Construí las letras con p